Je les vois partout, ces lunes qui me regardent depuis les premiers rangs du théâtre du « je ». Elles portent mon visage, et surtout mes yeux. Je le sais. Je vois comment elles observent de l'intérieur. Soirs de première, répétitions, tournées, elles ne manquent jamais une représentation, toujours là pour ricaner et applaudir, puisque le spectacle a lieu chaque jour et chaque nuit.
Et pourtant, je ne peux m'empêcher de scruter la foule à chaque fois. J'écarte le rideau. « Sont-elles venues voir le dernier spectacle ? Est-ce ainsi que je parais de dos ? » Devant le miroir avant le premier acte, j'essaie différentes formes en quête de mon prix d'or, « Tu as réussi ! », mais je finis toujours deuxième. On croirait impossible de perdre autant de parties en solo de « Je vois ».
Et si j'essayais autre chose ? Ce n'est pas ainsi que cela fonctionne. Les mêmes lunes assistent toujours au même spectacle. Elles extraient les formes de la chair. Remplacées par d'autres lunes, mêmes yeux nouveaux, nouvelle chair en nouvelles formes. Alors je m'habille. C'est amusant, un changement de costume gratuit. Je ne sais pas si je me ressemble, mais elles sont taille unique.
À présent, vous pouvez voir, devenir ce regard omniprésent. Une succession de scènes peintes, récits de miroirs panoptiques provoquant un maelström de chair, des corps pliés et redoublés, des visages aux traits inconnus, et pourtant indéniablement miens, troublamment moi.
Appréciez le spectacle. Songez que lorsque vous prenez place devant une scène de spectacle continu, la forme se manifeste différemment selon le moment et la personne qui arrive. Il est impossible de revendiquer la reconnaissance, aucune forme ne se répète deux fois. Et même si vous vous levez et partez, le spectacle continuera.